Дорога в бесконечность. Стихи и проза - Сергей Виноградов

Три дня и три ночи

Три ночи, три дня и не стало России…России, к которой привыкли давно.И те, кто Россию всю жизнь поносили,Вдруг всплыли наверх, как всплывает…

Теперь демократы они, между прочим,И задним числом вдруг защитники всеМол, были мы тоже октябрьской ночьюУ Белого дома в любимой Москве…

Россия, неужто поверишь иудам?Поддашься на лесть своих новых друзей?Отдашься на откуп? И всем будет худо…Себя ты хотя бы чуть-чуть пожалей…

Моему другу

И нам с тобой хватило революцийИ нас их пламя тоже обожгло…Ты посмотри, как дети вновь смеются,Назло и нам, и прошлому назло.

Как время пролетело! Слишком быстроИ слишком быстро постарели мы…И быстро распрощавшись с коммунизмом,Ушли от пули, но не от сумы…

Теперь имеем всё, что мы имеем —От государства пайку, чтобы жить…Давно смеяться сами не умеем,Давно забыв как с памятью дружить…

Мы сами по себе. Ты с Богом дружишь,А я, как и всегда, дружу с вином…И снова выбор: чья дорога хужеИ лучше чья? Ведь мы по ней уйдём,

В конце концов, от прошлых революций,От прошлых нас, любимых и друзей…….Опять ноябрь холодный и колючий,И скоро уж столетний юбилей

Великой революции и смуты,А мы ещё живём! Ещё живём…И вспоминаем каждым новым утромКак хорошо быть в детстве, но своём…

Александру М.

Нам шестьдесят плюс пять ещёТебе вот-вот, а мне чуть-чуть.Так время наше и течёт…Скажу я просто: прямо жуть!

Когда-то лет была рекаТеперь от них, увы, осталосьДва неприметных ручейка…А может просто показалось

Что в нас уже иссяк родник?Но мы ещё вполне живые!Эй, друг, а что же ты вдруг сник,Ты вспомни годы молодые!

Ты вспомни детство. Нас с тобой…Как без проблем, и без размолвокПо Школьной бегали гурьбой…Да и пройдись по Школьной снова

Там встреть меня средь бела дняИль очень на меня похожего…Только не надо объяснять,Что мы уж ни на что негожие…

Что возраст наш берёт своё…Да разве это возраст! Брось ты!Когда до сотни доживём —Поверь, ещё полста попросим…

Забытая деревня

Забытые могилы без креста,Не скошена трава и дождь унылыйИ тишина вокруг как пустота…И никого в моём приюте милом…

Заброшенный погост, забытый мир,Покинутый живыми вместе с Богом…А за дорогой тот же мой трактир,Лишь на бок завалившийся немного…

И на полях зелёная тоскаВместо зелёных всходов вдоль дороги…И только моя тихая рекаТечёт себе, как было, понемногу…

Приют моей души столь же убогой,Уставшей в бесконечности дорог,Позволь мне отдохнуть с тобой немногоИ написать тоскливых пару строк

О том, как ты жила, как веселилась,Как улица твоя полна былаТакими же, как я, пока не спилась,Пока сама собой не умерла…

…Забытые могилы без креста,Лишь тени прошлого вокруг разносит ветер.Душа моя, как ты, теперь пуста,Совсем одна на этом белом свете…

Дорога в рай

Дорогу в рай не выложишь словамиНе вымостишь стихами никогда.Дорогу в рай мы строим себе сами,Но часто попадаем не туда…

На той дороге много искушенийИ поворотов сложных и крутыхИ трудных и не правильных решенийИ истин много ложных, но простых.

А истина одна – она у Бога!Всё остальное просто мишура,Иллюзия, игра души убогой.Выходит, что и наша жизнь игра?

Играючи живём и умираемИ перед смертью вовсе не дрожим.Всё от того, что Бога мы не знаемИ от него невидимо бежим…

Дорогу в рай, конечно, мы построим,Но будет ли нам Бог в раю том рад,Когда придём к нему мы чётким строем…А может быть дорога эта в ад?

Не поминайте в суе имя Бога

Не поминайте в суе имя Бога,Пока вам не придётся так страдать…Не каждая ведёт в тот Храм дорога,Где можно будет Бога повидать…

Да я и сам быть с Богом не достоин.Не потому, что Бога не люблю,Им мир таким наш, видимо, устроен,Чтоб каждый сам в нём выбрал суть свою.

Чтоб каждый сам пришёл к нему когда-то,А может быть и вовсе не пришёл.Тогда не Бог, а люди виноваты,Что кто-то Бога так и не нашёл…

Доля

Устала Русь от демагоговИз телевизоров дурных…Жила, в душе не зная Бога,Пила почти без выходных.

И материлась до упадаДа так – святых хоть выноси.А протрезвев, была не радаТому, что нынче на Руси…

И вновь в запой пускалась лихоПорой пускала кулакиА чаще – спала тихо-тихоНе от сивухи, а с тоски…

И снилась ей иная доляНе та, что есть. Но будет ли?Иль вновь проснётся для застолья —Пропить последние рубли…

Прелюдия и драма

Ну, вот уже и утро, господа,Пора бы потихоньку собираться…Оставив на столе всё, как всегда,Чтоб вечером в кругу друзей собраться…

Ушли они. Но вышло – на века…В историю ушли декабрьским утром,Красивые, весёлые пока,Ждать с нетерпением победную минуту.

Замёрзшие полки у стен СенатаИ Милорадович пока ещё живой…Часы запущены. Не отыграть обратноНе сыгранную драму: свой – не свой.

Сквозь снег и ветер недовольный ропот:Пора в казармы! Помоги нам, Боже!И свет, что пробивается из окон,Совсем на свет надежды не похожий…

Короткий день давно уж на исходеИ нервы на пределе. Знать, беда!Без крови междуцарствие, выходит,В России не бывает никогда…

И выстрел грянул. В спину генералу.Каховский, ну, а где же Ваша честь?Но этого уже казалось мало,Когда на ком сорвать всю злобу, есть…

Удар штыком – последняя награда…Эх, Оболенский, Вы ведь всё же князь,А, может быть, судьбе так было надо —Чтоб каторгой Вы насладились всласть?

Окончена прелюдия. Не драма!Кому-то – эшафот. Кому-то – трон.…Из декабря октябрьское пламяНас подожжёт потом со всех сторон…

Декабрь. 25-й год

Мы проиграли, милый мой поручик,И утром ждёт нас с вами эшафот…Хотя я знаю, там нам будет лучше,Где с нами Бог. И дел не впровот…

И там увидим мы друзей всех наших,А здесь лишь крысы с нами по ночам…Не верю я, что вам совсем не страшноКому не страшно, в снах так не кричат.

Вы это понимаете и сами…Проплакаться нам больше не дадутИ обливаться горькими слезами,Когда на равелин нас поведут…

Конечно, мой поручик, жизни жалкоИ молодости жалко и любви.Поспите. До утра чуть-чуть осталось…Жаль, не поют зимою соловьи.

Ну а потом всё будет, как и будетИ не на нас за нашу смерть вина.Поверьте, милый друг, нас не забудетРоссия-мать, родная нам страна…

И жертвы наши будут не напрасныИ добрым словом нас здесь помянут…На Петербург, как жизнь, такой прекрасныйУспеем мы в последний раз взглянуть…

А большего, пожалуй, и не надоМы сделали, поручик, что могли…И в нашу честь ещё пройдут парадыИ отдадут салют нам корабли

И медный Пётр поймёт железным сердцем-Нельзя свободу спрятать за стену.О нас потом ещё напишет Герцен,О разбудивших, спящую страну…

Не скоро это будет и не быстро,Но верь, самодержавие снесутИ нам на нашу площадь ДекабристовЦветы потомки наши принесут…

На площади Сенатской

На площади СенатскойКружится белый снег…Век прошлый девятнадцатыйСменил двадцатый век…

И пляшет вьюга перваяНад городом Петра.И что грядёт, не ведая,На Невском юнкера

Гуляют с гимназистками…Шампанского река…Война ещё не близко —Глядит издалека

На юных и счастливыхИ знает наперёд,Что мальчик этот милыйУж точно не умрёт!

И этот – скромный слишкомВернётся из похода…А остальные – в спискеСемнадцатого года…

Хоть и войны герои —Расстреляны в ЧК…Что ж, веселитесь, мальчики!Вы живы все пока…

Бонжур, мадам

Бонжур, мадам, счастливый выпал случайВам написать. Увы, в последний раз…Да, это я – тот самый подпоручик,Который был влюблён безумно в Вас…

Но Вы моей любви не замечали.Теперь, когда прошло так много лет,Признайтесь честно, Вы по мне скучали,По мне тому, кого давно уж нет…

И Вам хотелось, чтобы был я ближе,Но у судьбы свой есть расчёт всегда.Теперь Вы где-то там в своём Париже,А я в Крыму остался навсегда…

В Константинополь пароход уходитОн должен обязательно доплыть.Нам с Вами не увидеться, выходит,Но, главное – друг друга б не забыть…

16 ноября 1920 года